Elle.
Souvent, dans mes moments de solitude, même si les cris du monde m'entourent et
m'assaillent, Elle vient me rejoindre sans bruit.
Moi seul l'a voit. Pourtant Elle n'est pas un rêve, mais personne ne semble se soucier de sa présence. Pour Elle, cela n'a pas importance. Elle aime, comme les chats se mêler au décor, mais Elle
déteste être sur la photographie.
Curieuse, Elle a un avis sur tous les sujets, toutes les personnes, toutes les modes. Muette, sans prononcer de paroles, mais par des gestes qu'un code secret a établis entre nous, depuis, je
crois plus de dix mille ans. Elle manifeste ses opinions sans concession. Et surtout, Elle ne permet pas le doute. Car, son jugement est sans appel, sa sentence est irrévocable. Bien des fois, je
dois diluer les effets d'un malaise, d'une crise, pour paraître plus humaniste, même si je devine, en la regardant sourire naïvement, qu'Elle a raison.
Pourtant dans ces moments délicats, Elle n'a aucune rancœur. Elle me laisse m'enliser dans des commentaires idiots. Elle fait semblant de comprendre les raisons de l'homme qui sont à l'image du
rêve insensé de l'éternel. Son hochement de tête régulier, son souffle court, m'irrite. Elle le sait. Mais Elle m'écoute dans ces raisonnements simplistes capables de nourrir d'espoir un être
dont la monotonie de la vie semble avoir vidé de toute sa substance romanesque.